Volevo vedere le lacrime. Uno spettacolo. Una vedova con il cuore spezzato che implorava pietà davanti a tutti.
Invece, feci un respiro profondo.
Perché Daniel mi aveva insegnato una cosa prima di morire: non interrompere mai qualcuno mentre parla.
Vivian si sporse verso di me, abbassando la voce quel tanto che bastava perché chi era seduto nelle prime file potesse sentirla. "Dovresti essere grata che ti permettiamo di sederti con la famiglia."
La mano di Noah si mosse.
All'inizio, pensai che volesse prendere la mia. Poi vidi cosa teneva in mano.
Il telefono di Daniel.
Il mio cuore si fermò.
Lo strinse con entrambe le mani, le nocche pallide. Il suo viso era ancora quello di un bambino, ma i suoi occhi erano quelli di Daniel: scuri, penetranti, e improvvisamente sembravano più maturi di quelli di un bambino di otto anni.
"Noah", sussurrai.
Ma lui si alzò in piedi.
Tutta la cappella si voltò.
Vivian si bloccò, prima infastidita, poi incerta. Noah la fissò.
"Nonna," disse, la sua voce che riecheggiava fino in fondo alla panca, "vuoi che ti faccia ascoltare la registrazione che papà ha fatto su di te la settimana scorsa?"
L'espressione di Vivian svanì all'istante.
Il suo viso impallidì.
Grant strinse la mascella.
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