"Signore... qui ci sono delle telecamere", disse.
Mia madre si voltò lentamente.
"Non dire sciocchezze. Aprilo come si deve."
Sofia aveva già attraversato metà del corpo all'interno dell'appartamento. Toccò lo schienale di una sedia della sala da pranzo con la punta delle unghie rosse, come se stesse scegliendo cosa appoggiare per primo.
"Quel pianoforte potrebbe raggiungere un prezzo altissimo", disse. "E anche i libri di mio nonno."
Mio padre scoppiò in una risata senza fiato.
"Tuo nonno non era solo tuo."
Poi il fabbro abbassò la voce.
"Ho bisogno di vedere un documento d'identità del proprietario."
Mia madre lo guardò come si guarda un cameriere che ha impiegato troppo tempo.
"Senti, giovanotto, ti abbiamo già pagato. Non complicare le cose."
"Sono stato pagato per aprire una porta autorizzata", rispose. "Non per mettermi nei guai."
Dal parcheggio dell'hotel, ero già in macchina. Il mio cellulare era collegato al cruscotto. La trasmissione era ancora in corso. Sul sedile del passeggero avevo tre cose: la mia tessera elettorale, l'atto di proprietà dell'appartamento e una copia timbrata del precedente rapporto di polizia.
Alle 8:26 ho chiamato il numero che mi aveva fornito il Pubblico Ministero.
Non ho urlato. Non mi sono dilungato in spiegazioni.
"Sono già dentro", ho detto. "Stanno forzando l'ingresso. Ho un video in diretta."
La voce dall'altra parte cambiò tono.
"Non entrate da soli. Restate nei paraggi. Invieremo una pattuglia."
Ma io ero già partito per Polanco.
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