La decisione era già stata presa settimane prima. Ma quella telefonata ha spazzato via ogni residuo di esitazione.
La mattina in cui disse la verità
Quella notte Carmen dormì a malapena, non per incertezza, ma perché la chiarezza di ciò che stava per fare le sembrava quasi troppo grande per permetterle di riposare.
Alle sette del mattino seguente, chiamò sua sorella Elena. Elena era l’unica persona nella sua vita con cui poteva parlare apertamente, senza dover gestire la reazione o attenuare l’impatto.
«Parto domani», disse Carmen.
Ci fu una breve pausa in linea. Poi una piccola risata, di quelle che racchiudono una felicità genuina.
«Finalmente, Carmen», disse Elena. «Finalmente.»
Hanno trascorso la mattinata insieme occupandosi degli aspetti pratici. Le bollette sono state saldate. I documenti sono stati riordinati in una cartella trasparente. È stato preparato un quaderno con i numeri di conto, i certificati e le informazioni di contatto.
Carmen non stava scomparendo. Se ne andava come se ne andava una donna adulta: con tutto in ordine e i suoi affari in mano.
Ha anche chiamato una pensione per animali autorizzata vicino alla città. C’erano posti disponibili. Ha prenotato due posti per un mese, a nome di suo figlio, e ha fatto in modo che la conferma venisse inviata direttamente al suo indirizzo email.
Quando Daniel la chiamò quel pomeriggio per dirle quanto fossero esausti e quanto avessero bisogno della vacanza, lei ascoltò in silenzio finché lui non menzionò di averle lasciato un programma di alimentazione e un elenco di istruzioni per i cani.
Non le ha mai chiesto se fosse disponibile. Non le ha mai chiesto se avesse dei programmi.
Lei ha concluso la chiamata con una risposta evasiva che lui non si è nemmeno preso la briga di esaminare.
Nel pomeriggio preparò una sola valigia di medie dimensioni. Scelse con cura: abiti leggeri adatti al clima caldo, i suoi farmaci, due romanzi che aveva conservato, un quaderno e la sciarpa blu che indossava il giorno in cui aveva incontrato Julián per la prima volta.
Non se ne andava per risentimento nei suoi confronti o per la vita che avevano condiviso. Se ne andava perché, anche negli anni che erano stati davvero felici, aveva lentamente perso di vista chi era prima di diventare moglie, madre, badante e la persona a cui tutti si rivolgevano quando c’era qualcosa da risolvere.
Si mise davanti allo specchio della camera da letto e si guardò con l’onestà che raramente si concedeva.
Era pur sempre una donna con una forte personalità. Calma, matura, dallo sguardo lucido. Non aveva bisogno del permesso di nessuno per esistere al di fuori degli schemi che le erano stati imposti.
Alle undici di quella sera, con un taxi prenotato per le tre e mezza del mattino, arrivò un messaggio da Daniel.
Diceva che le ragazze erano entusiaste all’idea che lei si prendesse cura dei cani. Le diceva di non deluderle.
Lo lesse tre volte.
Non dicevano di volerle bene. Non dicevano grazie. Non le chiedevano come si sentisse, due settimane dopo la morte del marito.
Diceva: non deludeteci.
Aprì il suo portatile e scrisse un biglietto. Non delle scuse. Una semplice e onesta dichiarazione di ciò che stava facendo e del perché.
Lo lasciò sul tavolo della sala da pranzo, accanto alla prenotazione della pensione e a una chiave di riserva di casa.
Poi spense tutte le luci, si sedette al buio e attese l’alba.
La nave si allontana
Il taxi è arrivato poco prima delle quattro del mattino.
Valencia uscì silenziosa e cordiale con la valigia, chiudendo piano la porta dietro di sé, non perché si sentisse in dovere di proteggere il sonno di qualcuno, ma perché le vecchie abitudini sono dure a morire.
Diede un’ultima occhiata al tavolino consolle nel corridoio. Per anni vi si erano accumulate borse altrui, problemi altrui, cose altrui di cui bisognava occuparsi in seguito.
Ha chiuso a chiave la porta e ha lasciato cadere la chiave nella fessura della cassetta delle lettere.
Durante il tragitto in auto verso Barcellona, attese che arrivasse il senso di colpa.
Non è arrivato.
Quello che le capitò, invece, fu una sensazione che aveva quasi dimenticato.
Sollievo.
Alle sette e un quarto era a bordo e seduta accanto a un’ampia finestra che si affacciava sul porto. Ordinò un caffè. La città si stava appena svegliando dall’altra parte del vetro.
Poi il suo telefono ha iniziato a vibrare.
Prima Daniel. Poi sua sorella Lucía. Poi Marta. Poi di nuovo Daniel, più volte di seguito, finché le notifiche non si sono accumulate come un muro.
Carmen lasciò raffreddare leggermente il caffè. Osservò il porto. Non si affrettò a rispondere.
Quando finalmente aprì i messaggi, il primo, inviato da Daniel, conteneva una foto dei cani seduti sul sedile posteriore della sua auto.
Sotto, le parole: “Dove sei?”
Il secondo messaggio diceva che la situazione non era divertente. Il terzo diceva che le sue figlie erano sconvolte. Il quarto era il più rivelatore di tutti.
Le chiedeva come avesse potuto fare loro una cosa del genere.
Lei lo richiamò. Lui rispose con rabbia, parlando velocemente, senza lasciarle inizialmente il tempo di dire nulla.
Lei aspettò.
Quando finalmente fece una pausa, lei gli rispose con la voce più ferma che avesse usato da anni.
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