Due agenti di polizia erano in piedi fuori. Non appena ho visto i loro volti, il mio corpo ha capito prima ancora che la mia mente.
—Sei Angelica Herrera?
Non ricordo di aver risposto. Ricordo l'uniforme, l'odore della mia cucina, il tavolo apparecchiato per tre. Mi dissero che un guidatore ubriaco aveva bruciato un semaforo rosso e aveva colpito il camion di Joaquín sul lato del guidatore.
"Dimmi solo se sono vivi", sussurrai.
L'ufficiale abbassò lo sguardo.
—Suo marito è morto sul colpo. Suo figlio è vivo, ma è sotto intervento chirurgico. Le sue condizioni sono critiche.
Il mondo non si è frantumato con un rumore. È diventato buio.
In ospedale, il dottor Medrano mi ha spiegato parole che nessuna madre dovrebbe mai sentire: grave trauma cranico, coma farmacologico, edema cerebrale. Mateo sembrava più piccolo che mai, attaccato alle macchine, con il viso gonfio e la testa fasciata. Gli ho preso la mano e gli ho promesso che non lo avrebbe abbandonato.
Quella mattina ho chiamato i miei genitori. Mia madre ha pianto un po' e ha detto che sarebbero venuti. Sono arrivati il giorno dopo, sono rimasti un'ora, hanno fatto le solite domande e poi se ne sono andati. Quando ho chiesto loro aiuto per organizzare il funerale di Joaquín, mia madre ha sospirato come se le avessi chiesto un favore imbarazzante.
—Figlia mia, questa settimana aiuteremo Veronica e Ruben a traslocare nell'appartamento. Glielo abbiamo già promesso.
—Mamma, Joaquín è appena morto.
—Lo so, ma sei forte.
Ho seppellito mio marito quasi da sola. Solana, la mia migliore amica, era al mio fianco. I colleghi di Joaquín piangevano molto. I miei genitori, Verónica e Rubén, sono arrivati tardi, si sono seduti in fondo e se ne sono andati in fretta.
Mateo è rimasto in coma per sei mesi. Gli leggevo delle storie, gli parlavo di baseball e gli dicevo che suo padre sarebbe stato orgoglioso di lui. La mia famiglia è andata a trovarlo tre volte, sempre per brevi periodi.
E una mattina di luglio, il dottor Medrano mi ha telefonato.
—Signora Herrera, la prego di venire immediatamente in ospedale.
Quando vidi il suo volto nel corridoio, capii che anche l'ultima ragione per cui continuavo a respirare come prima era svanita.
Matteo era morto un'ora prima.
Quel pomeriggio, tremando, ho chiamato mia madre e le ho detto che avevo bisogno di aiuto per seppellire mio figlio.
Dall'altro capo del telefono calò il silenzio. Poi la sua risposta mi gelò il sangue.
—Non possiamo, Angelica. Domani partiamo per Cancún con Veronica e Ruben. Il viaggio è già pagato.
"Mamma, Mateo era tuo nipote", dissi, stringendo il telefono come se potessi romperlo. "È appena morto."
"E mi dispiace davvero", rispose lei seccamente, "ma abbiamo speso 8.000 dollari per questa vacanza. Non possiamo permetterci di perdere quei soldi."
—Preferisci la spiaggia al funerale di mio figlio?
—Stai esagerando. Puoi farcela. Ci sei sempre riuscito.
Mi ha riattaccato il telefono in faccia. Prima ancora che potessi riprendere fiato, ha chiamato Veronica.
"La mamma mi ha detto che stavi facendo una scenata", disse senza salutarlo. "Senti, mi dispiace per Mateo, ma non annulliamo niente."
—Era tuo nipote.
"E la sua morte è un tuo problema, non mio. Sono incinta, Angelica. Questa potrebbe essere la mia ultima occasione per riposare prima che nasca il bambino."
Avevo la sensazione che una porta si stesse chiudendo dentro di me.
—Non pronunciare mai più il suo nome.
—Non minacciarmi. Se vuoi morire, muori da solo. Non rovinerò la mia felicità solo perché tuo figlio è morto.
Ho riattaccato senza salutare. Quella notte non ho urlato. Non ho rotto niente. Mi sono semplicemente seduta nella stanza di Mateo, circondata dai suoi trofei, dal suo guantone da baseball e dai suoi quaderni, e ho capito qualcosa di orribile: quel giorno non avevo perso la mia famiglia. Li avevo visti per la prima volta.
Il funerale di Mateo si è svolto un giovedì mattina. Solana mi ha accompagnato. C'era anche la sua insegnante, la signora Moreno, che aveva guidato per più di un'ora, con gli occhi rossi di lacrime, portando una lettera scritta dai suoi compagni di classe. La bara di mio figlio è stata posta accanto a quella di Joaquín. Mentre il prete parlava del ricongiungimento in paradiso, ho pensato a Cancún. A mia madre che si spalmava la crema solare. A mio padre che ordinava frutti di mare. A Verónica che sorrideva, con la mano appoggiata sul suo ventre arrotondato, mentre il mio piccolo veniva sepolto.
Dopo il funerale, Solana ha voluto rimanere con me.
—Non dovresti essere solo.
"Non sono solo", gli dissi. "Sono sveglio."
Sono andata dritta all'appartamento che Joaquín mi aveva lasciato. Verónica e Rubén ci vivevano gratis da anni. Ho aperto la porta con la mia chiave e ho iniziato a fare i bagagli. Vestiti, scarpe, piatti, foto, cianfrusaglie di poco valore, documenti... tutto. Non ho rotto niente. Non ho urlato. Ero organizzata, precisa, calma. Ho ingaggiato una ditta di traslochi e ho pagato un extra per far trasportare tutto a casa dei miei genitori. Ho usato la chiave di riserva che mi avevano dato e ho chiesto loro di lasciare gli scatoloni in mezzo al soggiorno, impilati uno sull'altro, come un altare alla loro insolenza.
Ho quindi chiamato un fabbro.
—Desidera cambiare solo la targa?
"Tutto", dissi. "Non voglio che una vecchia chiave funzioni mai più."
Una volta finito, sono tornato a casa, ho acceso il computer e ho annullato tutti i pagamenti che avevo effettuato per loro: l'assicurazione auto dei miei genitori, la loro assicurazione sanitaria integrativa, la loro tessera fedeltà del supermercato, il piano tariffario del cellulare di Veronica, le rate dell'auto di Ruben, il suo abbonamento in palestra, le bollette delle utenze... tutti questi piccoli servizi che, alla fine, ammontavano a quasi 3.000 dollari al mese. Cliccare su "Annulla" mi ha ricordato tutte le volte che avevo dato loro dei soldi, pensando di farlo per amore.
Quel pomeriggio, sono apparse le foto. Verónica in spiaggia. Rubén con gli occhiali da sole. I miei genitori che brindano. "La mia famiglia mi sostiene sempre", ha scritto.
Ho fatto screenshot di tutto.
Tre giorni dopo, sono tornati. Non ho risposto alle loro chiamate. Non ho ascoltato i messaggi in segreteria. Alle 22:00 hanno bussato alla mia porta come se fossero lì per recuperare un oggetto rubato.
"Apri, Angelica!" urlò Veronica. "Cosa hai fatto al nostro appartamento?"
Ho fatto un respiro profondo. Ho guardato una foto di Mateo con la sua divisa da baseball. Poi ho aperto la porta.
Parte 2…
Erano tutti e quattro sui gradini d'ingresso di casa mia: mia madre con l'aria di una vittima, mio padre confuso, Ruben che evitava il mio sguardo e Veronica rossa di rabbia, con una mano sulla pancia come se la gravidanza le desse il diritto di calpestare chiunque.
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