Sentivo il viso in fiamme, ma non piansi.
Non questa volta.
Dentro di me si gelò qualcosa. Quel tipo di gelo che si prova quando finalmente si vede qualcuno per quello che è veramente, senza scuse dietro cui nascondersi.
"Va bene", risposi.
Maurice aggrottò la fronte, quasi deluso dal fatto che non stessi facendo una scenata.
"Tutto qui?"
"Tutto qui. Mi comprerò da sola da mangiare."
E così feci.
Da quel giorno in poi, seguii la sua regola alla lettera.
Compravo la spesa separatamente.
Etichettavo i contenitori.
Cucinavo per me stessa.
Rimettevo il cibo sullo scaffale in frigorifero.
Quando Maurice tornava a casa tardi e allungava la mano verso lo yogurt, l'insalata o gli avanzi che avevo preparato per il giorno dopo, gli ricordavo con calma che quella regola era sua.
Ora vivevamo semplicemente secondo le sue parole.
Lo odiava.
Sbatteva la porta del frigorifero, borbottava tra sé e sé e camminava avanti e indietro per casa, sospirando come se mi stessi rendendo ridicola. Ma non ha mai ritrattato. Non ha mai ritrattato.
Sono passate tre settimane così, in un silenzio teso e inquietante, come una tempesta che si aggirava nel corridoio, in attesa che la porta giusta venisse sfondata.
Finalmente, mercoledì pomeriggio, mentre piegavo il bucato in soggiorno, ho sentito la sua voce tonante provenire dalla sala da pranzo.
Stava mandando messaggi vocali sul gruppo WhatsApp di famiglia, pieno di sicurezza.
"Sabato festeggiamo il mio compleanno a casa. Vieni affamato. Sai che Valérie si impegna sempre al massimo. Ci sarà una bistecca di controfiletto, patate al forno, insalata, torta... tutto quello che vuoi."
Sono rimasta lì, con la sua camicia tra le mani.
Non mi ha chiesto niente.
Non mi ha avvertito.
Non ne ha nemmeno parlato.
Mi aveva semplicemente promesso un lavoro, come quando si ordina un servizio di catering senza poi pagarlo.
Quella sera, ho tirato fuori tutte le ricevute che avevo conservato negli ultimi due mesi.
Ho controllato i bonifici bancari.
Gli acquisti al supermercato.
Le piccole spese.
