Non ho risposto.
Non sapevo come dirlo. Mio padre mi ha ferito.
Questa era la regola nella nostra famiglia. Non si parlava degli affari di famiglia. Non si lavavano i panni sporchi in pubblico. Non si faceva fare brutta figura agli Hails.
«Ho le vertigini», sussurrai.
«Non mi sorprende», disse l'infermiera. «Il medico dice che hai una grave commozione cerebrale e una microfrattura allo zigomo. Dovremo tenerti in osservazione per qualche ora.»
Mi ha dato un bicchierino d'acqua con una cannuccia. Mi faceva male bere.
«I suoi genitori sono in sala d'attesa?» chiese, controllando la cartella clinica. «Abbiamo provato a chiamare il numero sul suo badge, ma nessuno ha risposto.»
Mi si è gelato lo stomaco.
Ovviamente non hanno risposto.
Non erano lì.
Non erano venuti.
Ero a terra, ferito e quasi privo di sensi, e mi avevano lasciato andare via in ambulanza. Probabilmente erano ancora preoccupati di cosa avrebbero pensato i vicini.
«No», dissi. «Non lo sono. Sono occupati.»
L'infermiera mi ha lanciato un'occhiata prolungata.
Non si trattava di pietà.
Era una consapevolezza.
"Va bene, tesoro. Beh, avrai bisogno di qualcuno che ti accompagni a casa. Non puoi stare da sola per le prossime ventiquattro ore. È il protocollo per le commozioni cerebrali."
Lei se ne andò e il sipario si chiuse con un clic.
Ero solo con il ronzio delle luci.
Pochi minuti dopo, il sipario si riaprì.
Non era l'infermiera.
Si trattava di un agente di polizia.
Era alta, con i capelli raccolti in uno chignon stretto. Sul cartellino identificativo c'era scritto Rivera.
«Signorina Hail?» chiese.
La sua voce non era calorosa. Era calma e ufficiale.
"SÌ."
"Sono l'agente Rivera. Ero alla festa. Ho partecipato alla chiamata per la segnalazione di schiamazzi."
La fissai.
Una denuncia per schiamazzi.
«I paramedici che l'hanno portata qui hanno redatto un rapporto», ha continuato. «A quanto pare, ritenevano che le sue lesioni non fossero compatibili con una semplice caduta.»
Non ho detto nulla.
Il mio cuore batteva all'impazzata.
«Signorina Hail», disse, avvicinandosi, «le farò una domanda e ho bisogno che sia sincera. Qualcuno le ha fatto questo?»
Guardai la ruvida coperta bianca. Guardai il pavimento. Pensai al volto di mio padre, oscurato dalla rabbia. Pensai a mia madre che mi sussurrava di sorridere.
«Sono caduta», sussurrai.
L'agente Rivera sospirò. Tirò fuori un piccolo biglietto e lo posò sul comodino accanto al mio letto.
«Non posso obbligarti a dire nulla», disse lei. «Ma il referto del medico dice che ti sei infortunato in due modi diversi. Di solito non succede con una semplice caduta.»
Ha toccato la carta una sola volta.
“Questo è il mio numero diretto. Se decidi di dover raccontare tutta la verità, chiamami. Possiamo trovarti un posto sicuro dove andare.”
Si voltò per andarsene, poi si fermò.
"Un'ultima domanda. Si sente sicura a tornare a casa, signorina Hail?"
Non ho saputo rispondere.
Il silenzio fu la risposta.
Lei annuì e se ne andò.
Ero di nuovo solo.
Il mio telefono era in un sacchetto di plastica sul tavolo accanto al tesserino dell'agente Rivera. La mia borsa. Le mie chiavi. Avevo un forte mal di testa.
Ti senti al sicuro?
Ho tirato fuori il telefono. Lo schermo era rotto.
Tipico.
L'ho acceso.
Un nuovo messaggio di testo.
Era di Aiden.
Non era "Stai bene?"
Non era "Dove sei?"
Si trattava di una sola frase.
Hai rovinato tutto. Hai rovinato la mia festa.
L'ho letto una volta. Due volte. Tre volte.
Le parole mi si confondevano. Non sapevo se fosse per la commozione cerebrale o per le lacrime.
Poi ho capito che non erano lacrime.
Era ghiaccio.
Qualcosa dentro di me, quella piccola parte piena di speranza che aspettava sempre che fossero diversi, alla fine si è spezzato.
Sapevo di non poter tornare a casa.
L'agente Rivera aveva ragione su una cosa: avevo bisogno di un posto sicuro.
Ma sentivo anche il bisogno di fare qualcosa.
Le mie dita tremavano mentre scorrevo i miei contatti.
Non i miei genitori. Non i miei zii o le mie zie. Non un amico del college.
Mi sono soffermato su un nome.
La signora Kemp.
Il mio capo in biblioteca.
Erano le due del mattino. Ho premuto il tasto di chiamata.
Ha risposto al secondo squillo, con voce assonnata.
"Ciao?"
«Signora Kemp», dissi. La mia voce si incrinò. «Mi chiamo Riley. Riley Hail.»
“Riley? Tesoro, cosa c'è che non va? Stai bene? È piena notte.”
«Sono in ospedale», ho pianto. «Sono al St. Jude's. Non posso tornare a casa. Non ho nessuno.»
«Sto arrivando», disse.
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