Il processo durò quasi un anno. Mio padre perse la sua azienda. La mia matrigna vendette i suoi gioielli. Le bugie della mia sorellastra crollarono.
La casa fu restaurata.
La mia stanza era di nuovo mia. Le pareti erano tappezzate di foto di mia madre. Le sue lettere giacevano vicino alla finestra, bagnate dalla luce del sole.
Un anno dopo, ero di nuovo al Gate 23.
Questa volta, avevo un biglietto.
Firenze.
Pagato con ciò che mi aveva lasciato mia madre.
Per la prima volta nella mia vita, non chiedevo un posto dove vivere.
Ne avevo già uno.
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