Julien si fermò, stringendo la mano di Salomé. Volse lo sguardo verso la fortezza di pietra grigia che era quasi diventata la sua tomba.
«Ho visto tante cose in questo lavoro», disse Bernard. «Ma non ho mai visto un'anima coraggiosa come quella di tua figlia. Portala a casa. Si è caricata il peso del mondo sulle spalle per troppo tempo.»
Julien annuì, incapace di parlare. Sollevò Salomé, appoggiandole la testa nell'incavo del suo collo. Finalmente lei lo lasciò andare. La bambina stoica, dalla calma inquietante, scomparve, sostituita da una bambina che singhiozzava sulla spalla del padre, le cui lacrime bagnavano la sua tuta logora.
Mentre si dirigevano verso l'auto che li attendeva – non un furgone della polizia penitenziaria, ma un taxi che li avrebbe portati verso una nuova vita – i detenuti dei blocchi superiori iniziarono a fare qualcosa di senza precedenti. Non schernirono. Non urlarono.
Cominciarono a battere sulle sbarre con i loro bicchieri di latta, un tuono metallico e ritmico che riecheggiò nel cortile. Un saluto all'uomo che era uscito e al bambino che aveva aperto le porte di una tomba con sette parole sussurrate.
Epilogo: Il cappotto blu
Mesi dopo, il cappotto blu che Salomé aveva indossato quel giorno era riposto in una cassapanca di cedro. Julien aveva trovato lavoro in una falegnameria locale, e le sue mani si stavano lentamente liberando dai tremori della cella di prigione.
Sedevano sulla veranda di un piccolo cottage, lontano dalla città, ad osservare le lucciole danzare nel crepuscolo.
«Papà?» chiese Salomé, appoggiandosi al suo ginocchio.
“Sì, ragazza mia?”
"Le pareti ti parlano ancora?"
Julien guardò le stelle, poi abbassò lo sguardo sulla figlia che gli aveva salvato l'anima. Allungò una mano e le sistemò una ciocca di capelli biondi dietro l'orecchio.
«No», sussurrò, con voce chiara e piena di vita. «Ora sento solo la musica.»
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