Si sedette sul divano dove prima sedeva lei.
Sul pavimento c'era una scatola impolverata con dei cavi.
Lo aprì.
Erano solo vecchi cavi.
Spazzatura.
A causa di quella spazzatura aveva perso tutto.
Nel frattempo, Lucía stava tornando dal lavoro a Città del Messico.
Stanco, ma calmo.
Si tolse la giacca, aprì il rubinetto e accese la musica.
Niente urla. Niente ordini. Solo una canzone qualsiasi che parli di libertà.
Si avvicinò alla finestra.
La pioggia continuava a cadere sulla città, riflettendosi sui vetri.
Ma non aveva più i capelli grigi.
Pioveva soltanto.
E lei poteva passarci sotto ovunque volesse.
Il cellulare si illuminò: un messaggio non letto da Ramiro.
“Te ne pentirai.”
Lo ha cancellato senza aprirlo.
Annotato nelle note:
“Nessun rimpianto. Mai.”
L'ha salvato.
Sorrise.
Accese una piccola lampada.
E iniziò a dipingere la sua nuova vita: una Città del Messico bagnata dalla pioggia, l'asfalto lucido e una donna con una valigia che si dirigeva verso l'ignoto.
Vivo.
E gratis.
