Per anni ho creduto di star costruendo una vita con l'uomo che amavo.
Otto anni insieme.
Otto anni di affitto condiviso, spesa condivisa, vacanze condivise e sogni condivisi.
A trent'anni, pensavo di sapere esattamente dove mi avrebbe portato il futuro.
Luke ed io ci eravamo conosciuti all'università, avevamo legato grazie a un corso di letteratura che nessuno dei due voleva frequentare, e piano piano eravamo diventati inseparabili. Dopo la laurea, siamo andati a vivere insieme. Le nostre famiglie si conoscevano. Le nostre vacanze coincidevano. Le sue felpe erano appese accanto alle mie nell'armadio. Le nostre foto tappezzavano le pareti dell'appartamento.
Tutto sembrava definitivo.
Tranne una cosa.
Matrimonio.
Ogni volta che l'argomento veniva fuori, Luke aveva un altro motivo per aspettare.
Maggiori risparmi.
Un lavoro migliore.
Prima di tutto una casa.
Tempismo migliore.
Gli ho sempre creduto.
Poi, un sabato sera, alla cena di fidanzamento della mia amica Sarah, qualcuno ha fatto la domanda che avevo già sentito centinaia di volte.
"Allora, Emma, quando Luke ti chiederà finalmente di sposarlo?"
Ho riso come ho sempre fatto.
“Oh, conosci Luke. Gli piace prendersi il suo tempo.”
Luke mi strinse il ginocchio e cambiò disinvoltamente argomento.
Più tardi quella sera, mentre ci lavavamo i denti fianco a fianco, ci ho riprovato.
«Il fidanzamento di Sarah mi ha fatto riflettere. Hai pensato ancora a noi? Al prossimo passo?»
Luke sorrise allo specchio.
“Ne abbiamo già parlato, Em. Voglio fare le cose per bene. Prima però ci servono più soldi. Magari una casa. Il momento non è ancora quello giusto.”
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