Papà lo ha spinto.
Dentro-
Il soggiorno era vuoto.
Pulito.
Niente fuori posto.
Senza scarpe.
Nessun segno di visitatori.
Niente.
«Mamma?» la chiamai dolcemente.
Ancora niente.
Poi-
L'abbiamo sentito.
Dall'interno della camera da letto.
Voci.
Molte voci.
Sussurri.
Profondo.
Basso.
Come uomini che parlano.
Papà mi guardò.
Lo guardai.
Paura.
Paura pura.
Lentamente…
Si diresse verso la stanza.
Passo dopo passo.
I sussurri si fecero più forti.
Più chiaro.
Ma strano.
Come se echeggiassero da qualche parte... non del tutto umani.
Papà raggiunse la porta.
La sua mano indugiava sopra la maniglia.
Mi guardò a sua volta.
«Resta dietro di me», disse.
Annuii, tremando.
Aprì la porta spingendola.
E ciò che abbiamo visto all'interno—
Ha fatto barcollare all'indietro mio padre.
Mia madre era al centro della stanza.
Circondato.
Da loro.
Gli stessi diciassette uomini.
Ma questa volta—
Non erano normali.
I loro occhi…
Completamente nero.
La loro pelle…
Troppo pallido.
I loro sorrisi…
Troppo largo.
E la cosa peggiore di tutte—
I loro piedi…
Non toccavamo terra.
Stavano galleggiando.
Lentamente.
Le gira intorno.
Mia madre rideva.
Come se niente fosse.
Come se fosse una cosa normale.
Uno di loro si voltò.
Lentamente.
E ci guardò dritto negli occhi.
Mi si è gelato il sangue.
Perché questa volta—
Anche lui poteva vederci.
“Phillip…” diceva.
La sua voce…
Non era umano.
“Non dovevi tornare.”
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