Sei seduta sul sedile del passeggero fuori dal tribunale, con una mano appoggiata sulla curva dura del tuo ventre di otto mesi e l'altra premuta contro la pelle, come se questo potesse darti stabilità. La pioggia scivola sul parabrezza in fili argentati, sfocando i gradini e le colonne di pietra in lontananza, trasformandoli in qualcosa di freddo e formale. L'intero edificio sembra progettato per le fini.
Tua madre ti lancia un'occhiata dal volante, con le dita strette così forte che le nocche le sono diventate pallide. "Puoi ancora farmi entrare", dice. "Non devi farlo da sola."
Ma ti rivolgi a lei con la calma che hai conservato proprio per questa mattina. "Non sono sola, mamma", mormori. Poi abbassi lo sguardo verso lo stomaco e fai compiere al palmo della mano un lento movimento circolare. "Non sono stata sola per mesi."
La verità contenuta in quella frase ha un peso maggiore di quanto possiate esprimere a voce alta.
Prima che tua madre possa rispondere, il telefono vibra in grembo. Un messaggio del tuo avvocato illumina lo schermo. Sono dentro. È tutto pronto esattamente come concordato. Fidati dei tempi. Fissi il messaggio per un secondo di troppo, poi blocchi il telefono e lo infili nella tasca del cappotto.
Fiducia.
Che parola strana, dopo tutto quello che tuo marito ha trasformato in veleno.
Chiudi gli occhi e inspiri lentamente, lasciando che l'aria riempia i polmoni a poco a poco, proprio come ti aveva insegnato il medico quando la pressione sanguigna aveva iniziato a salire a causa dello stress. Nella tua mente, gli ultimi sei mesi si susseguono non in ordine cronologico, ma a raffiche. Un secondo pagamento d'affitto per un appartamento che non avevi mai visto. Spese per cene consumate in serate in cui giurava di essere con i clienti. Il profumo di una donna sulla sua giacca, costoso, floreale e inconfondibile una volta capito di cosa si trattava.
Poi l'immagine che ha cambiato tutto.
Un giovedì pomeriggio piovoso, Rebecca Hayes, collega di tuo marito, uscì da un loft in centro mentre tu eri parcheggiata dall'altra parte della strada con le mani congelate sul volante. Si sistemò la camicetta, sorrise a qualcosa alle sue spalle, e poi tuo marito apparve. Si chinò per baciarla, con naturalezza e disinvoltura, come un uomo che accoglie la vita che ha sempre desiderato.
Quello fu il momento in cui il vostro matrimonio finì.
Immagine generata
Non qui, in tribunale. Non il giorno in cui ha presentato la richiesta. Non quando ha freddamente proposto "una separazione consensuale". È finita lì, attraverso il tuo parabrezza, mentre tuo figlio non ancora nato scalciava contro le tue costole e tuo marito baciava un'altra donna come se non avesse mai conosciuto il peso delle promesse nuziali.
Un colpo risuona contro il finestrino lato passeggero.
Apri gli occhi.
Damian è fuori, in un abito grigio antracite che gli sta fin troppo bene e con un sorriso che gli si addice ancora meno. Accanto a lui, Rebecca risplende in un tubino bordeaux e tacchi così affilati da poter forare le piastrelle. Tiene una mano curata intrecciata al suo braccio, come se possedesse già tutto ciò che tocca.
Abbassa il finestrino di pochi centimetri.
«Dovremmo entrare», dice Damian. Il suo tono è pacato, quasi cortese, e in qualche modo questo rende la situazione ancora più sgradevole. «Al giudice non piace che la gente arrivi in ritardo.»
Gli fai un piccolo cenno con la testa. "Non vorrei creare disagi al tribunale nel tuo giorno speciale."
Rebecca ride sommessamente, un suono edulcorato e pungente. "Cristina, spero davvero che riusciremo a mantenere un atteggiamento civile. È doloroso, certo, ma alla lunga è per il meglio. Damian ha bisogno di una compagna che capisca il mondo in cui vive."
Il suo sguardo si posa deliberatamente sul tuo stomaco per poi tornare a fissarti il viso.
«E tu, beh», dice lei, con quel suo sorriso tagliente, «tu ora hai priorità diverse».
Tua madre mormora qualcosa sottovoce, quel suono tipico delle donne che hanno vissuto abbastanza a lungo da riconoscere il male anche quando si presenta con un rossetto costoso. Ma tu apri la porta prima che possa parlare.
La pioggia è più fredda di quanto ti aspettassi.
Esci lentamente, una mano sotto la pancia, l'altra sulla parte superiore della porta, e incroci lo sguardo di Rebecca con una calma e una fermezza tali che il suo sorriso accenna. Si aspettava lacrime. Si aspettava umiliazione. Si aspettava che la moglie, gonfia e abbandonata, crollasse nel parcheggio prima ancora che l'udienza avesse inizio.
Non le dai nulla.
«Hai ragione», dici. «Lo so.»
Poi li superi e ti dirigi verso l'ingresso del tribunale.
Li seguono a pochi passi di distanza, i tacchi e le scarpe eleganti che battono sul cemento bagnato con un ritmo irregolare. Li puoi sentire lì senza voltarti. L'impazienza di Damian. La presunzione di Rebecca. La loro certezza di aver già vinto. Le persone sono sempre più sconsiderate quando pensano che il finale appartenga a loro.
All'interno, il tribunale odora di cappotti umidi, lucidante per pavimenti e scartoffie rimaste troppo a lungo in armadietti di metallo. Il vostro avvocato, Michael Grant, attende vicino al controllo di sicurezza con una cartella di pelle sotto il braccio. Avrà poco più di cinquant'anni, le tempie brizzolate, e avrà quell'aria composta tipica dei bravi avvocati, come se avessero assistito a troppe tragedie umane per lasciarsi impressionare da una sola.
I suoi occhi si posano prima sul tuo viso, poi brevemente sulla tua pancia, e infine tornano indietro.
"Sei arrivato puntuale", dice.
“Di solito sì.”
Un angolo della sua bocca si solleva. "Sì. Di solito contano su quello."
Damian ti raggiunge giusto in tempo per sentire lo scambio di battute. "Possiamo evitare troppi fronzoli?" chiede. "Avevamo concordato che sarebbe stato semplice."
Michael si rivolge a lui con calma professionale. «Sono sempre contento quando le parti avversarie usano parole come "semplice". Rende la mia giornata più interessante.»
L'espressione di Rebecca si indurisce. La mascella di Damian si contrae. Quasi sorridi.
La sala delle udienze è più piccola di quanto immagini. Nessuna grande aula, nessun soffitto altissimo, niente della maestosità cinematografica che ci si aspetta dalla giustizia. Solo file di banchi, un cancelliere, la sedia del giudice, una bandiera in un angolo e il silenzio denso e soffocante delle procedure legali che si susseguono una dopo l'altra. Ti siedi al tavolo degli avvocati e incroci le mani sul ventre.
Il bambino si muove.
Una leggera pressione rotatoria, poi un calcio deciso.
Abbassi il palmo e premi delicatamente in risposta. Ti stabilizza subito.
Damian è seduto di fronte a te, Rebecca alle sue spalle in prima fila, leggermente inclinata in modo da mostrare il suo profilo a chiunque la guardi. Sembra meno un'amante a un'udienza di divorzio e più una donna che partecipa alla presentazione di un immobile che intende abitare. Ecco, pensi, il problema di chi ruba la vita. Spesso confondono il possesso con il valore.
Entra il giudice. Tutti si alzano.
L'udienza inizia con un linguaggio chiaro e formale. Guasti irreparabili. Termini dell'accordo. Divisione dei beni. Intenzioni genitoriali in attesa della nascita. L'avvocato di Damian parla con il tono raffinato di chi fattura a ore e si guarda bene dal discorsi prestabiliti. Michael risponde con altrettanta precisione. L'impiegato riordina le carte. Le penne frusciano. Le luci fluorescenti ronzano sopra la testa come se nulla di tutto ciò fosse degno di nota.
E per diversi minuti, sembra che Damian possa avere ragione.
In realtà, potrebbe essere semplice.
Poi il giudice si sofferma sull'ultima sezione del fascicolo relativo all'accordo e fa una pausa.
Sfogliando una pagina indietro, poi di nuovo in avanti, si sistema leggermente gli occhiali sul naso. "Signor Grant", dice, "vedo un allegato che non era presente nel riassunto preliminare."
Michael china il capo. «Sì, Vostro Onore. L'abbiamo depositato stamattina sotto sigillo e notificato alla controparte alle otto e undici.»
Damian si gira così velocemente che la sedia scricchiola.
«Quale allegato?» sbotta rivolgendosi al suo avvocato.
Il giudice lo ignora e scorre velocemente la prima pagina. Inarca le sopracciglia, non in modo teatrale, ma quel tanto che basta a cambiare l'atmosfera nella stanza. "Capisco."
Rebecca si raddrizza alle spalle di Damian.
Mantieni il viso immobile.
Questo è il momento verso cui ti sei diretto fin dal giorno in cui eri seduto in macchina di fronte a quel palazzo e hai visto il tuo matrimonio dissanguarsi con un bacio. Non il divorzio in sé. Nemmeno l'umiliazione di vedere la loro relazione diventare realtà. Il momento in cui la verità smette di essere un dolore privato e diventa di dominio pubblico.
L'avvocato di Damian sfoglia frettolosamente la sua copia e impallidisce a poco a poco. «Vostro Onore», inizia, «ci opponiamo alla tempistica e...»
«I tempi sembrano appropriati», interviene il giudice. «Se la notifica le è stata fatta stamattina, la sua obiezione riguarda la sostanza, non la notifica stessa. E in questo momento sono molto interessato alla sostanza».
Damian guarda prima il suo avvocato, poi Michael e infine te. È ancora un bell'uomo, con quell'aspetto curato e costoso che gli uomini come lui coltivano, ma per la prima volta da mesi la sua sicurezza vacilla. Vedi una crepa aprirsi.
«Cos'è questo?» chiede con tono perentorio.
Michael incrocia le mani sul tavolo. "Si tratta di documentazione a supporto di una richiesta di risarcimento modificata riguardante beni coniugali occultati, uso improprio di fondi aziendali e frode nelle dichiarazioni rese durante le trattative per lo scioglimento del matrimonio."
Il silenzio che segue sembra estendersi per la stanza come un filo teso.
Il volto di Rebecca si svuota per primo. Quello di Damian si indurisce, poi diventa inespressivo, infine si infiamma di rabbia. "È assurdo."
«No», dici, finalmente parlando. La tua voce suona quasi dolce. «La cosa assurda è per quanto tempo hai pensato che non me ne sarei accorta.»
Ti fissa.
Il giudice esamina nuovamente il fascicolo. «Signor Walker», dice con voce fredda, «lei nega l'esistenza del conto per lo sviluppo di Harbor Point?»
L'espressione di Damian vacilla. Solo una volta. Ma è sufficiente.
Il tuo bambino scalcia di nuovo, un tonfo basso e insistente sotto le costole, e tu respiri profondamente mentre l'improvvisa ondata di ricordi affiora.
Perché niente di tutto questo è iniziato con la relazione extraconiugale.
Quella vicenda fu un insulto. Un tradimento. Una profanazione.
Ma la ferita più profonda è arrivata dopo, quando hai scoperto cosa Damian aveva realmente combinato alle tue spalle.
Inizialmente, dopo che lo avevi affrontato a proposito di Rebecca, aveva negato tutto. Poi aveva ammesso di essere "confuso emotivamente". Poi aveva dato la colpa allo stress. Poi aveva dato la colpa alla tua gravidanza, alla tua stanchezza, al tuo "isolamento", come se una donna che portava in grembo suo figlio e lavorava a tempo pieno nonostante le nausee mattutine non fosse stata abbastanza interessante. Il copione era vecchio, prevedibile, quasi noioso nella sua crudeltà.
Quando la negazione smise di funzionare, passò all'efficienza.
Se n'è andato entro dieci giorni. Ha presentato la richiesta di divorzio entro tre settimane. Ha affermato che il matrimonio era diventato irrecuperabile mesi prima. Ha suggerito la mediazione, la discrezione e la maturità. Era sempre più perfido quando fingeva di essere ragionevole.
Avresti potuto firmare troppo in fretta se non fosse stato per un piccolo errore amministrativo.
Invece che in ufficio, una notifica bancaria è stata recapitata a casa. Faceva riferimento a un conto di cui non avevi mai sentito parlare, intestato a Harbor Point Development Holdings, con Damian indicato come firmatario autorizzato. Già questo sarebbe stato abbastanza sospetto. Ma il numero di conto sembrava familiare, in quel modo strano in cui a volte i numeri appaiono nella tua vita sotto mentite spoglie.
Sei andato a scavare.
Quello che hai trovato non era solo un conto segreto. Era un labirinto.
Per oltre un anno Damian aveva sottratto denaro attraverso fatture fittizie legate a progetti del suo studio di architettura. Compensi per consulenze mai effettuate. Acquisti di materiali fatturati due volte. Un flusso di piccoli trasferimenti confluiti a Harbor Point e poi di nuovo in uscita, alcuni verso il loft dove nascondeva Rebecca, altri verso acquisti immobiliari speculativi e altri ancora verso un fondo fiduciario che aveva segretamente istituito a nome di Rebecca tre mesi prima di chiederti il divorzio.
Non si era limitato a imbrogliare.
Aveva costruito un futuro per un'altra donna usando soldi che, a suo dire, non esistevano quando gli avevi chiesto se potevi ridurre le ore di ambulatorio nelle ultime settimane di gravidanza.
Quella notte, seduta al tavolo della cucina sotto la luce giallastra della lampada a sospensione, hai fissato quelle dichiarazioni fino all'alba. Il tuo matrimonio era già morto. Ma ciò che emergeva da quelle pagine era qualcosa di molto più brutto dell'infedeltà.
Si è trattato di un furto ai danni di una lista nozze.
Avevi portato tutto a Michael il giorno dopo.
Ha passato quarantotto ore a confermare ciò che già sospettavate, poi si è appoggiato allo schienale della sedia e ha detto: "Dobbiamo agire con cautela. Se agiamo troppo presto, seppellirà metà di queste prove e ingannerà l'altra metà con il suo fascino, inventando una nuova serie di bugie."
"Quindi cosa facciamo?"
Ti guardò da sopra le dita giunte. "Gli abbiamo permesso di sottovalutarti ancora per un po'."
E così hai fatto.
Tornato in aula, il giudice scorre le prove con quella calma e concentrazione che mette a disagio i bugiardi. Michael consegna i documenti uno a uno. Bonifici bancari. Catene di email. Contratti di locazione per il loft in centro. Un atto fiduciario che nomina Rebecca come beneficiaria contingente. Rimborsi aziendali che, attraverso due passaggi e una fattura falsa, sono finiti nell'acconto per l'appartamento che Damian aveva promesso durante le trattative per l'accordo, ma che ora non poteva permettersi.
Rebecca passa da una condizione di immobilità a una di rigidità.
Ovviamente sapeva della relazione. Sapeva dell'appartamento. Sapeva delle promesse sussurrate nei bicchieri di vino e contro il suo collo. Ma dal modo in cui continua a lanciare occhiate furtive a Damian, si capisce che ci sono pezzi della storia che nemmeno lei conosceva. Le amanti spesso pensano di essere scelte, quando in realtà vengono solo usate in modo più lusinghiero.
Damian si alza di scatto. "Questo non ha alcuna attinenza con lo scioglimento."
Il giudice non alza nemmeno lo sguardo. "Si accomodi, signor Walker."
Lui siede.
La voce di Michael rimane irritantemente impassibile. "Signor giudice, il ricorrente ha dichiarato sotto giuramento che la liquidità coniugale era limitata, che non vi erano beni materiali non dichiarati e che la struttura di mantenimento proposta rifletteva reali limitazioni finanziarie. La documentazione suggerisce il contrario."
«Chi lo dice?» sbotta Damian.
Michael lo guarda. "Ci sono le tue firme."
L'impiegata tossisce nella mano per nascondere una reazione. Il giudice continua a leggere.
Resti immobile per tutto il tempo. Non perché non provi nulla. Tutt'altro. I tuoi nervi sono in subbuglio. Ma hai imparato qualcosa nei mesi trascorsi da quando hai scoperto la relazione extraconiugale. La rabbia è utile solo se riesce a mantenere una forma. Altrimenti consuma chi la prova.
Quindi, lascia che ti affini.
Il giudice chiede una sospensione.
Nel corridoio fuori dall'aula dell'udienza, Damian si gira di scatto verso di te prima che il suo avvocato possa fermarlo. "Mi hai incastrato."
Rebecca indietreggia di tre passi, il viso contratto dall'incredulità e dall'umiliazione. Per la prima volta da quando si è tolta quell'abito bordeaux stamattina, sembra volgare anziché elegante. Non per via dell'abito. Perché la sicurezza è svanita.
Ti sistemi il cappotto sulla pancia e incroci lo sguardo di Damian. «No», dici. «Te la sei cercata. Mi sono semplicemente rifiutata di continuare ad aiutarti.»
“Non avevi alcun diritto di accedere a materiale aziendale riservato.”
Michael si interpone tra voi con una disinvoltura che lascia intendere che stesse aspettando questo momento. "In realtà, il materiale inviato alla residenza coniugale e collegato alle dichiarazioni finanziarie condivise diventa molto interessante in brevissimo tempo."
Damian lo ignora. Continua a guardare solo te. "Credi che questo ti renda intelligente?"
Allora sorridi. Non dolcemente. Nemmeno crudelmente. Solo quel tanto che basta.
«No», dici. «Penso che mi basti.»
Questo ha un impatto maggiore rispetto alle prove.
Fa un passo verso di te, ma l'ufficiale giudiziario compare dal nulla e chiede se c'è qualche problema. Damian indietreggia borbottando una parolaccia. Rebecca gli afferra il braccio. Lui si ritrae bruscamente senza pensarci.
Quella è la prima vera crepa tra di loro.
Quando l'udienza riprende, l'atmosfera è completamente cambiata. Quello che doveva essere un divorzio ordinato si è trasformato in qualcosa di più complicato e molto più pericoloso per Damian. Il giudice rinvia l'approvazione definitiva dell'accordo finanziario in attesa della perizia forense. L'assegno di mantenimento provvisorio viene rivisto al rialzo in modo significativo. A Damian viene ordinato di presentare un rendiconto completo entro dieci giorni lavorativi. L'allegato sigillato entra a far parte degli atti processuali.
E l'appartamento che aveva promesso a Rebecca?
Congelato.
Il fondo fiduciario che, a suo parere, avrebbe garantito loro un futuro radioso?
Soggetto a esame.
Il giudice firma l'ordinanza e guarda Damian dritto negli occhi da sopra gli occhiali. "Voglio essere assolutamente chiara", dice. "Questo tribunale ha ben poca pazienza per le parti che scambiano un procedimento di divorzio per un'opportunità di occultare beni mentre costruiscono accordi familiari paralleli."
Anche le luci fluorescenti sembrano tacere per un secondo.
Quando è finito, tutti si alzano.
Raccogli lentamente le tue cose perché il bambino si è girato in basso, ti fa male la schiena e all'improvviso ti rendi conto di quanto sei stanca. Michael ti aiuta con la cartella. "Hai mantenuto la posizione alla perfezione", dice a bassa voce.
"Ho quasi vomitato due volte."
"Nel mio settore, questo è sinonimo di compostezza."
Quasi scoppi a ridere.
Appena entri nella navata, Rebecca si mette davanti a te.
Da vicino, la perfezione appare più tenue. Il fondotinta è troppo pesante ai lati del naso. Il mascara ha iniziato a sbavare. La bocca le trema non per il dolore, ma per una furia così concentrata da sembrare quasi elegante.
"Lo sapevi," dice lei.
Inclini la testa. "E i soldi? Prima o poi."
“No. Riguardo a noi. Tu lo sapevi e gli hai permesso di continuare a pianificare.”
Lanci un'occhiata oltre di lei, verso Damian, che sta discutendo animatamente a bassa voce con il suo avvocato. Poi torni a guardarla. "Sapevo che dovevo aspettare."
Il suo viso si contrae. "Avresti potuto dirmelo."
La osservi a lungo.
Questa donna sedeva al ristorante di fronte a tuo marito mentre lui mentiva sul fatto di lavorare fino a tardi. È entrata in un appartamento in parte finanziato con denaro rubato e non gli ha mai chiesto perché avesse bisogno di segretezza. Stamattina si è presentata fuori da un'aula di tribunale e ha insinuato che la tua gravidanza ti rendesse professionalmente inadeguata. E ora, improvvisamente, vuole essere sua sorella.
L'assurdità della situazione è quasi lampante.
«Hai ragione», dici con tono pacato. «Avrei potuto. Ma in quel caso ti avrei privato proprio dell'esperienza che hai impiegato mesi a costruire per me.»
Diventa pallida.
Le giri intorno.
Fuori, la pioggia si è attenuata trasformandosi in una leggera nebbiolina. Tua madre aspetta sotto la tettoia, con l'ombrello in mano, gli occhi che scrutano il tuo viso prima di ogni altra cosa. Quando scorge la tua espressione, un misto di sollievo e stupore la pervade.
«Allora?» chiede lei.
Sospiri. "Non è ricco come voleva far credere. E nemmeno così intelligente."
Tua madre sbatte le palpebre, poi ride. Un suono rapido e feroce. "Questa è la mia bambina."
Ma la giornata non è ancora finita.
Nel tardo pomeriggio, Damian telefona già.
Hai lasciato che le prime tre chiamate si interrompessero. La quarta arriva mentre sei a casa sul divano, senza scarpe, con una borsa dell'acqua calda dietro la schiena e una camomilla che si raffredda sul tavolino. Tua madre è in cucina e sbatte pentole e padelle più forte del necessario, perché la giusta rabbia l'ha sempre resa casalinga.
Quando il telefono si riaccende, rispondi.
"Che cosa?"
Damian espira bruscamente, come sollevato che la linea si sia aperta. "Dobbiamo parlare."
“L’abbiamo appena fatto. Davanti a un giudice.”
“Non in quel modo. In privato.”
Fissi il vuoto fuori dalla finestra, osservando la città bagnata oltre il vetro. Lo skyline si tinge di un grigio-bluastro con l'arrivo della sera. Da qualche parte, in basso, una sirena ulula e poi si affievolisce. "La privacy ti è stata molto redditizia", dici. "Non mi interessa."
Il suo tono cambia. Più basso. Più dolce. Quello che usava con i clienti, le donne e chiunque volesse sedurre, facendogli confondere la manipolazione con l'intimità. "Cristina, ascoltami. La situazione è sfuggita di mano. Rebecca non lo sapeva. La questione del conto è più complicata di quanto sembri. Possiamo ancora risolverla se smetti di insistere."
Eccolo di nuovo. Come se la verità fosse un'aggressione quando gli crea disagio.
Appoggi una mano sulla pancia. Il bambino si gira una volta, lentamente e pesantemente, come un promemoria dall'interno del tuo stesso corpo. "Hai creato una seconda vita mentre io compravo vitamine prenatali con un budget limitato perché mi dicevi che i soldi scarseggiavano."
Una pausa.
Immagine generata
Poi, "Stavo cercando di proteggere il mio futuro".
Quella frase ti si fissa nell'orecchio come acido.
Quasi lo ringrazi per averlo detto. Ci sono momenti in cui la crudeltà diventa così pura da trasformarsi in qualcosa di illuminante.
«Intendi proteggerti dalle conseguenze», rispondi. «Non è la stessa cosa.»
"Stai reagendo in modo emotivo."
Chiudi gli occhi e sorridi senza calore. Persino adesso. Persino dopo il processo. Persino dopo i documenti. Lui continua a cercare lo strumento più vecchio della scatola.
«No», dici. «Mi stanno documentando.»
Riattacchi.
Il bambino nasce dodici giorni dopo.
Non nei tempi previsti. Non di giorno. Non nel modo drammatico e perfetto da film che si immagina sempre per il primo parto. Ti si rompono le acque alle 2:14 del mattino mentre sei in cucina con una vecchia maglietta di Damian a preparare il pane tostato perché la fame in gravidanza è pazzesca. Un secondo aspetti che il pane si dori. Un secondo dopo, un liquido caldo ti cola lungo le gambe e rimani immobile.
Tua madre, che dorme nella camera degli ospiti sin dall'udienza, è già in piedi prima che tu abbia finito di chiamarla per nome.
L'ospedale è luminoso, ma troppo freddo e brulicante di quella strana, quasi calma, confusione tipica delle sale parto notturne. Le infermiere si muovono in modo preciso e circolare. I monitor emettono bip. Le domande vanno e vengono. Le contrazioni si intensificano con spietata efficienza, trascinandoti nel tuo stesso corpo finché il mondo non si restringe a un respiro, a una stretta e a un dolore lancinante.
Damian arriva poco dopo l'alba.
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