Un matrimonio costruito sulla disperazione
A ventinove anni, avevo esattamente dodici dollari in tasca.
Non duecento. Non dodicimila.
Dodici.
Dormivo sul sedile posteriore di una berlina arrugginita dietro un negozio di alimentari alla periferia della città. La portiera del guidatore non si chiudeva a chiave. Il mio cappotto odorava di benzina per via di lavoretti occasionali che avevo fatto. Ogni notte parcheggiavo sotto un lampione rotto e pregavo che nessuno mi notasse.
Una volta ho avuto una vita.
Un appartamento decente.
Un lavoro stabile presso una piccola azienda manifatturiera.
Piani.
Poi l'azienda ha chiuso, i miei risparmi sono svaniti e un brutto mese si è trasformato in sei. Sei sono diventati dodici. In poco tempo, mi sono ritrovato a dover scegliere tra comprare da mangiare e fare benzina.
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