«Firmerai i documenti per la successione quando sarai più forte», disse. «Il fondo fiduciario di Daniel, le sue azioni, la casa. Ci occuperemo di tutto noi.»
«Daniel mi ha lasciato tutto», mormorai.
Victor rise. «Siete stati sposati per sei ore.»
«È più che sufficiente.»
Il suo sorriso svanì.
Una settimana dopo, la polizia arrestò l'autista del camion.
Si chiamava Owen Rusk. Una lunga fedina penale, debiti di gioco, nessuna assicurazione, nessun motivo per essere su quella strada. Mi portarono in centrale in sedia a rotelle perché insistetti per sentirlo parlare.
Sedette dietro il vetro, con le nocche lividi e lo sguardo perso nel vuoto. Un detective gli chiese perché avesse bruciato il semaforo rosso.
Owen mi guardò.
Non da vicino. Non oltre la mia spalla.
Me.
Poi disse: «Mi è stato detto che solo il marito doveva morire.»
Calò un silenzio di tomba. Mi si gelò il sangue.
Il detective ribatté bruscamente: "Di chi era il bambino?"
Owen fece una smorfia.
Prima che potesse rispondere, il suo avvocato gli posò una mano sulla spalla e pose fine all'interrogatorio.
Ma io ne avevo sentito abbastanza.
Victor mi trovò nel corridoio. "Il dolore ti fa immaginare cose."
Lo fissai.
Si accovacciò accanto alla mia sedia a rotelle, con voce bassa. "Accetta l'accordo, Mara. Lascia la città. Gente come te non sopravvive alle guerre contro gente come noi."
Mi asciugai il sangue dall'angolo del labbro, dove mi ero morsa troppo forte.
Poi sorrisi.
"Victor," sussurrai, "non hai idea di che tipo di donna abbia sposato tuo fratello."
Perché Daniel sapeva che la sua famiglia era pericolosa.
