La tempesta si scatenò la mattina seguente.
Alle 9:03, violenti colpi scossero la nostra porta d'ingresso. Emily si immobilizzò. Io lo sapevo già.
I miei genitori erano fuori, con i volti contorti dalla rabbia e dall'umiliazione. Mia madre mi spinse da parte.
"Cosa ti passa per la testa?" esclamò. "Dare da mangiare agli sconosciuti? Pubblicare foto online? Ci danno degli egoisti."
Incrociai le braccia. "Allora forse dovreste chiedere perché."
Mio padre cercò di addolcire la pillola. "Tua madre pensava che il ristorante sarebbe stato più facile."
"Emily ha cucinato per tre giorni," dissi.
"È solo una bambina," disse mia madre con un gesto della mano. "Le passerà."
"È tua nipote. E si è fatta in quattro per te."
Émilie rabbrividì. Mio padre finalmente la guardò. "Non volevamo farti del male."
«Ma l'hai fatto», dissi.
Mia madre sostenne di non essersi resa conto di quanto Emily stesse cucinando. Le dissi che non le aveva chiesto niente. Si rivolse a Emily. «Perché non me l'hai detto?»
«Non pensavo fosse necessario», rispose Emily.
L'aria era soffocante.
