Avrei voluto sbattere la porta contro di essa, urlare il suo nome, sfondare il legno a pugni. Ma il panico è rumoroso, e il panico rumoroso uccide le figlie.
Così ho preso un respiro.
Uno. Due. Tre.
Ho fotografato la serratura. Le finestre sul retro. Il furgone di Mark. L'auto di Vanessa. I bidoni della spazzatura stracolmi di scatole di cibo da asporto, buste della farmacia e una singola busta strappata dell'ufficio anagrafe indirizzata a Emily.
Le mie mani si sono immobilizzate quando l'ho vista.
Il trasferimento di proprietà.
L'eredità di Emily.
Il mio defunto marito le aveva lasciato una proprietà sul lago che valeva più di quanto Mark avesse mai guadagnato. Emily si era rifiutata di venderla. Mark si era infuriato con lei il giorno del Ringraziamento, chiamandola "egoista" mentre tagliava un tacchino con le ossa bianche.
Ora diceva a tutti che era in viaggio.
Ora Vanessa indossava dei vestiti.
Ho chiamato prima il detective Ruiz. Non il 911.
"Claire?" rispose, mezzo addormentato. "Spero che sia qualcosa di grave."
«Sì. Possibile sequestro di persona. Possibile tentato furto d'identità. La vittima è mia figlia.»
La sua voce si fece più tagliente. «Dove?»
Gli diedi l'indirizzo e aggiunsi: «Camminate in silenzio. Niente sirene finché non siete vicini.»
«Siete dentro?»
«No.»
