Lei allungò la mano e afferrò quella di Yusha. La sua pelle era fredda, il suo spirito esausto.
«Torna nella tua capanna, padre», ordinò. «La zuppa è sul focolare. Mangia e sii grato che gli spiriti di questa casa siano misericordiosi.»
Quella sera, mentre il sole tramontava dietro le montagne, dipingendo un tramonto che Zainab non avrebbe mai visto ma che poteva percepire come un tepore che si affievoliva sulla sua pelle, Yusha appoggiò la testa sulla sua spalla.
«Torneranno un giorno», sussurrò. «Il ragazzo ricorderà. Il messaggero parlerà.»
«Lasciali venire», rispose Zainab, accarezzando con le dita le cicatrici sui palmi delle mani di lui: cicatrici del fuoco, cicatrici degli anni di elemosina e i tagli freschi dell’intervento chirurgico della notte precedente. «Abbiamo vissuto nell’oscurità abbastanza a lungo da sapere come muoverci. Se vengono per il dottore, dovranno prima vedersela con la ragazza cieca.»
In lontananza, il fiume continuava il suo instancabile viaggio, scavandosi un percorso nella roccia, a dimostrazione che anche l’acqua più dolce può erodere la montagna più dura se le viene concesso abbastanza tempo.
L’aria nella valle si era fatta rarefatta con l’arrivo di un inverno rigido, dieci anni dopo la notte della carrozza insanguinata. La casa di pietra si era ampliata, aggiungendo una piccola ala che fungeva da clinica per gli intoccabili: i lebbrosi, i poveri e coloro che i medici della città consideravano “irrecuperabili”.
Zainab si muoveva nell’infermeria con una grazia eterea. Non aveva bisogno degli occhi per sapere che al paziente del Letto Tre serviva altro infuso di corteccia di salice per la febbre, né che la donna vicino alla finestra piangeva in silenzio. Poteva sentire il sale cadere sul cuscino.
Yusha era ormai più anziano, la schiena leggermente incurvata dagli anni passati a chinarsi su corpi tremanti, ma le sue mani rimanevano gli strumenti saldi di un maestro. Vivevano in un delicato equilibrio, conquistato a caro prezzo, finché il suono delle trombe d’argento non squarciò la nebbia mattutina.
Questa volta non si trattava di una singola carrozza. Era una processione.
Gli anziani del villaggio si precipitarono sulla strada sterrata, inchinandosi così profondamente che le loro fronti sfiorarono il gelo. Un giovane, avvolto in pellicce di seta color carbone e con al dito l’anello con sigillo del Governatore Provinciale, mise piede sulla terra ghiacciata. Non era più il ragazzo ferito con la coscia in putrefazione; era un sovrano con uno sguardo che tagliava come un vento invernale.
«Cerco la Santa Cieca e la sua Ombra Silenziosa», tuonò la voce del Governatore, sebbene sotto l’autorità si percepisse una vena di riverenza.
Yusha se ne stava in piedi sulla porta della clinica, asciugandosi le mani su un grembiule macchiato. Non si inchinò. Aveva affrontato la morte troppe volte per lasciarsi intimidire da una corona.
«Il Santo è impegnato a cambiare una medicazione», disse Yusha con voce roca. «E l’Ombra è stanca. Cosa vuole la città da noi adesso?»
Il governatore, che si chiamava Julian, si diresse verso il portico. Si fermò a tre passi di distanza, con gli occhi fissi sull’uomo che un tempo era stato un fantasma.
«Mio padre è morto», disse Julian a bassa voce. «È morto maledicendo il ‘monaco’ che mi ha salvato, perché sapeva in cuor suo che nessun monaco ha le mani di un chirurgo. Ha trascorso i suoi ultimi anni cercando di ritrovare questa casa per finire ciò che aveva iniziato durante il Grande Incendio.»
Zainab apparve sulla soglia, con la mano appoggiata allo stipite. Indossava uno scialle di un blu indaco intenso e i suoi occhi privi di espressione sembravano trafiggere gli abiti eleganti di Julian.
«E tu?» chiese lei. «Sei venuto a finire il suo lavoro?»
Julian si accasciò su un ginocchio nel fango ghiacciato. Il villaggio trattenne il respiro collettivamente.
«Sono venuto a pagare gli interessi su un debito di dieci anni fa», rispose Julian. «La città sta marcendo, Zainab. I medici sono ciarlatani che spremono i poveri per farne oro. Gli ospedali sono obitori. Sto costruendo una Reale Accademia di Medicina e voglio che il suo preside sia l’uomo che ha salvato un ragazzo morente in una capanna di fango.»
Yusha si irrigidì. «Sono un uomo morto, Eccellenza. Non posso tornare in città. Sono un mendicante. Un fantasma.»
«Allora il fantasma avrà uno statuto», disse Julian, alzandosi e tirando fuori dalla tunica una pesante pergamena. «Ho firmato un decreto. Tutti i ‘crimini’ passati del medico Yusha sono cancellati. Il Grande Incendio è ufficialmente registrato come un evento naturale. Ti conferisco il potere di addestrare una nuova generazione. Non nell’arte della ricerca dell’oro, ma nell’arte della guarigione.»
L’offerta era tutto ciò che Yusha aveva sempre sognato: rinascita, prestigio e la possibilità di cambiare il mondo. Guardò Zainab. Vide come lei inclinava la testa verso le montagne che aveva imparato a conoscere dai loro echi.
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