Invece, si sistemò i polsini della camicia, come se tutta la scena lo annoiasse.
Il suo orologio di lusso rifletteva la luce bianca del soffitto e ogni secondo sembrava battere più forte del cuore di Valérie.
Non le degnò di uno sguardo la pancia.
Nemmeno una volta.
Non guardò la donna che portava in grembo i suoi figli.
"Firma questi documenti, Valérie", disse Alexandre con voce suadente e tagliente. "Ho un volo per Ginevra alle quattro e Camille mi aspetta di sotto."
Camille.
Quel nome lo ferì più dei documenti del divorzio.
Per tre mesi, le riviste di gossip avevano pubblicato foto di Alexandre con la giovane modella: sulle terrazze di Saint-Tropez, negli hotel di Courchevel, ai balli dove sorrideva come se il suo matrimonio fosse morto da tempo.
Ma sentire quel nome pronunciato dalle sue stesse labbra…
Quello fu il colpo di grazia.
Valérie abbassò la penna.
La sua firma tremava sulla pagina come una ferita aperta.
Gli stava lasciando tutto.
L'appartamento in Avenue Foch.
I conti in banca.
Lo stile di vita.
Il comfort.
Le apparenze.
Non avrebbe implorato.
Non avrebbe litigato per le briciole.
La sua dignità era l'unica cosa che non le aveva ancora portato via.
Alexandre si alzò, infilò il telefono nella tasca interna della giacca e le disse con una pigrizia quasi educata:
"Abbi cura di te. Ti ho lasciato abbastanza per qualche settimana."
Come lanciare una moneta a uno sconosciuto per strada.
Poi se ne andò.
La pesante porta di quercia si chiuse alle sue spalle con la lugubre morbidezza del coperchio di una bara.
Valérie rimase immobile per un secondo.
Solo un secondo.
Poi espirò, un respiro che aveva trattenuto così a lungo da farle male alle costole.
Quando uscì dalla torre, Parigi era fradicia di pioggia.
Non una pioggerellina.
