L'aria nella tenuta Sterling era sempre incredibilmente sterile, come se l'ossigeno stesso fosse stato filtrato attraverso banconote da cento dollari prima di raggiungere i nostri polmoni. Situata su un terreno di tre acri a Greenwich, nel Connecticut, la residenza minimalista era un monumento al freddo e spietato capitale. Ogni divano geometrico in velluto, ogni scultura in marmo frastagliata, costava più dello stipendio annuale di un insegnante di scuola pubblica. Era una casa completamente priva di calore, un perfetto riflesso degli uomini che la possedevano. E negli ultimi quattordici mesi, era stata la mia gabbia.
Ero seduta proprio sul bordo del tavolo da pranzo in mogano lungo sei metri, con la schiena rigidamente eretta. Le mie dita, nascoste sotto il bordo del tavolo, accarezzavano distrattamente un graffio delicato, quasi impercettibile, nel legno scuro: l'unica imperfezione in tutta la stanza. Dall'altro lato del legno lucido, mio marito, Julian, regolava la luce accecante della lampada ad anello. Sollevò il mento, controllando il suo riflesso nella fotocamera del telefono con l'intensa e studiata attenzione di un predatore che osserva la sua preda. "Assicurati di mostrare gratitudine quando arriverà il caviale, Grace", mormorò Julian, senza mai distogliere lo sguardo dallo schermo. Applicò un filtro, levigando la sua pelle già liscia. "Ai follower piace quando la moglie della 'clinica di beneficenza' si concede qualche lusso. Fa bene all'algoritmo. Solo... cerca di non sembrare aggressiva come una tipica persona del Midwest."
