Mio padre, che ha lavorato tutta la vita.
Mio padre, che aveva fame, riusciva a mangiare.
Mio padre, che mi amava in dieci modi che persone come Damien e sua madre non hanno mai compreso.
«Non parlare così di mio padre», sussurrai.
La mia voce tremava.
Non per paura.
Per l'ultimo briciolo di dignità che mi rimaneva.
La signora Vautrin fu spinta indietro sulla sedia, cigolando contro le piastrelle.
Il suo viso era pieno di rabbia.
Il sorriso gelido svanì.
Al suo posto subentrò qualcosa di crudele.
«Dovresti rispondermi?» sibilò.
Poi mi spinse.
Con difficoltà.
Non avevo scelta.
Venivo tirata indietro e il bordo del piano di lavoro in granito mi colpì allo stomaco con tale forza che il sangue mi uscì immediatamente dai polmoni.
Un dolore lancinante mi invase tutto il corpo.
Accecante.
Bruciante.
Folle. Che follia.
È assurdo.
