Per un secondo, tutto si fece buio.
Poi lo sentii.
Un liquido caldo che mi colava lungo la gamba.
Troppo velocemente.
Troppo.
Guardai in basso.
E vidi rosso.
Un rosso così vivido, così terribile, che inizialmente la mia mente si rifiutò di riconoscerlo.
Poi il panico mi assalì.
"Damien!" urlai. "Aiuto! Il nostro bambino... ti prego..."
Mi rannicchiai sul pavimento, una mano sullo stomaco, l'altra immersa nel mio stesso sangue, e...
Nel frattempo, mio marito mangiava.
In silenzio.
Come se stessi interrompendo la sua cena.
Mi guardò senza paura.
Nessuna fretta.
Nessuna compassione.
Solo disgusto.
"Smettila di essere così drammatica", ringhiò. "Macchierai le mie piastrelle di sangue."
Poi rise.
Una risata breve, secca.
Vuota.
Crudele. Una risata che fece gelare l'intera stanza.
Allungai la mano tremante verso il telefono.
Lui lo vide.
E lo spinse sotto il mobiletto basso.
Lo guardai.
Lo guardai davvero.
L'uomo che avevo sposato.
Il padre del bambino che avrei potuto perdere.
L'uomo che mi aveva guardata sanguinare, immobile.
E dissi quello che nessuno dei due era pronto a sentire.
"Chiama mio padre."
