«Lo so.»
Lentamente, chiuse la chiamata.
Poi si alzò.
«Devo andare.»
Abril gli afferrò di nuovo la mano.
Questa volta, la strinse con una forza disperata.
«Signore, se mi sbaglio, può licenziare mio padre. Partiremo oggi stesso. Ma se mi sbaglio e lei sale in quella macchina...»
La sua voce tremava.
«Non tornerà più.»
Santiago si bloccò.
«Cos'altro hai sentito?»
Gli occhi di Abril si riempirono di lacrime.
«Hanno detto che ti avrebbero preso il telefono e il portafoglio. Hanno detto che ti avrebbero portato in un posto senza niente. Hanno detto che ti avrebbero lasciato senza cibo finché non fossi stato troppo debole per combattere.»
A Santiago si strinse la gola.
«E poi?»
Abril abbassò la voce.
«Tutti penseranno che tu sia sparito. E poi la polizza vita da venti milioni di dollari andrà a tua moglie.»
Santiago avrebbe voluto ridere.
Avrebbe voluto dire che era impossibile.
Avrebbe voluto definire tutto una follia.
Valeria era con lui da prima che facesse fortuna.
Prima che avessero una villa.
Prima che fondassero la loro azienda.
Quando vivevano in un piccolo appartamento a Narvarte e lui mangiava tacos freddi in ufficio solo per risparmiare.
Lo conosceva prima che tutti lo considerassero potente.
Non poteva averlo pianificato.
Non poteva.
Ma Abril indicò il giardino.
«Vieni», sussurrò. «Devi vedere una cosa.»
Lo condusse dietro la siepe, oltre il sentiero laterale, verso la serra.
Dietro le bouganville, Santiago la vide.
Valeria.
Sua moglie.
Camminava accanto a un giovane con una camicia costosa, un uomo che sembrava un debito nascosto sotto un profumo intenso.
Poi Valeria gli sfiorò il viso.
E lo baciò.
Non in fretta.
Non di nascosto.
Ma teneramente.
Come se si fosse dimenticata dell'esistenza di Santiago.
Poi appoggiò la fronte contro quella dell'uomo e sussurrò parole che Santiago non avrebbe mai dimenticato.
"Solo un attimo. Quando tutto questo sarà finito, non dovremo più nasconderci."
L'uomo sorrise.
Valeria chiuse gli occhi.
"Ti amo", disse.
Santiago non respirò.
Non parlò.
Non pianse.
Solo troppo tardi si rese conto che Abril non gli aveva portato pettegolezzi.
Gli aveva portato un documento d'identità.
La ragazza gli mostrò la porta che sua moglie aveva intenzione di usare per ucciderlo.
E oltre il cancello, il finto autista era ancora lì ad aspettare.
Il motore era acceso.
La porta posteriore si aprì.
Pronta a portarlo via per sempre.
PARTE 2
Eri in piedi dietro la serra, con le ginocchia piegate, il cuore che batteva così forte da poterlo sentire persino sopra il traffico mattutino fuori dai cancelli della villa.
Le mani di Valeria erano ancora posate sul viso dell'uomo. Il modo in cui lo toccava non era frettoloso né nervoso. Era familiare, intimo, esperto.
Avevi già visto questa tenerezza.
Anni fa, quando non avevi altro che un appartamento in affitto, un portatile usato e un sogno a cui non potevi rinunciare, eri troppo testarda.
L'uomo la baciò di nuovo.
Valeria sorrise contro le sue labbra e sussurrò: "Dopo oggi, Santiago sarà solo scomparso. Nessun cadavere, nessuno scandalo, nessuna domanda. Solo lutto."
La tua vista si offuscò ai bordi.
Abril ti afferrò la manica.
"Non muoverti", sussurrò.
Volevi andartene. Volevi allontanare quell'uomo da sua moglie e pretendere una spiegazione che potesse in qualche modo salvare il passato. Ma la berlina era ancora lì ad aspettarti fuori dal cancello, e chiunque fosse al volante non aveva intenzione di discutere.
Era lì per portarti via.
Così hai fatto la cosa più difficile che una persona tradita possa fare.
Sei rimasta in silenzio.
Valeria si allontanò dall'uomo e controllò il telefono.
"Non se n'è ancora andato", disse. "Chiama l'autista."
L'uomo tirò fuori il telefono.
In quello stesso istante, il tuo ricominciò a vibrare.
Valeria.
Fissasti il nome che lampeggiava sullo schermo come l'ennesimo insulto.
Abril scosse la testa disperatamente.
Rifiutasti la chiamata.
Valeria aggrottò la fronte e guardò verso l'ingresso principale.
"Non risponde."
La voce dell'uomo si abbassò. "Forse se n'è accorto."
«Non si accorge di niente prima del caffè», sbottò Valeria. «Per lui contano i contratti, i numeri, le riunioni del consiglio di amministrazione. Non le persone.»
Quelle parole avrebbero dovuto ferirti meno di un bacio.
E invece no.
Perché erano così vere da farti male.
Avevi costruito una fortuna individuando schemi nei mercati, rischi nei numeri, bugie nei bilanci. Eppure, in casa tua, una ragazzina di dodici anni aveva notato ciò che tu non avevi visto: la mano dell'autista, la targa cambiata, i telefoni nascosti di tua moglie.
Eri sopravvissuto perché Abril ti osservava.
L'amante di Valeria si avvicinò a lei.
«Se non esce entro due minuti, interrompiamo l'operazione.»
«No», disse Valeria. «Oggi è il giorno. La clausola assicurativa entra in vigore dopo il viaggio a Monterrey. Se sparisce dopo essere partito per l'aeroporto, sembrerà tutto a posto.»
Assicurazione.
Venti milioni.
Falso autista.
Targa modificata.
Una moglie che ha imparato a darti un bacio d'addio con le stesse labbra che aveva usato per pianificare la tua scomparsa.
La tua mano si strinse sul telefono.
Abril sussurrò: "Mio padre è in garage. Conosce la porta sul retro."
La guardasti.
"Hai detto..."
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